Siento los susurros en las paredes
y gritos lejanos que el aire ahora puede traer
los fantasmas que recorren las calles se miran
con recelo (anuncian nuevas formas)
cuando sólo deseamos respirar.
(en el sueño yo corría incansable por la ciudad, hasta que el mar comenzaba a subir por mis piernas, y me relajaba).
Llueve el silencio de la ciudad transformada y vacía. Y amanecen los días llorando el dolor, o a tal vez una alegría.
No preparé un plan para este mundo, y sé que muchas otras veces me sentí encerrado.
Y cuántas mañanas quise correr por la playa, o caminar lento, mirar el horizonte buscando la sensación de libertad.
Pienso en un paseo en otoño por la ciudad, justo ese día que el viento trae el primer frío.
Y tengo dentro de mí, todavía, esas sensaciones que hace mucho me llenaban cuando estaba todo por hacer. Esa incertidumbre que nos obliga a movernos, a dar un paso. Ir más allá.
Un lugar meridiano
donde somos, y no.
Imaginamos miles de veces
el futuro
hasta chocar con él.
Ya somos otros.
Y sale el sol
otra vez.
Los intrusos
éramos nosotros.
Nicolas Friedmann. La muerte del escritor 